Inny obraz

W każdym z nas
jest wiatr
co drzewom
czochra czupryny
w zaułkach przygasa
gnidy gwiazd potrąca
i w starym fotelu przysiada

W nocy przechadzał się niż
a rano pomalował niebo
ociekające farbą krwi
w karminie zanurzyły się wrony
wytworny aksamit
bił z ich skrzydeł

Wyszedłem przedmieściu
spojrzeć w oczy
opuchnięty czas
w beciku matka chrzestna
trzymała na ofiarę
wiatr kołtuny czochrał jej pod sukienką
i w rozchylonych bruzdach ziemi
zanurzał zrogowaciałe palce...