,,Poeta jest jak ptak. Poeta jest jak Ikar." Chyba to rozumiem wspak. Chyba nie mam tego życia. Piszę ciągle, lecz dla kogo? Dobre ,,oto jest pytanie" Brzęczy od Shakespeare'a srogo Jakby ,,Hamlet" uległ zmianie. Piszę - czynność tę miłuję Choćby nikt mi nie winszował. Pióro mknie przez kartkę dumnie, Słów już język posmakował. Kochanowski i Mickiewicz Dziś się w grobach przewracają Bo już ludzie zapomnieli, Że w poezji miłość mają. Piszę ciągle, lecz dla kogo? Nie wiem. Wiedzieć też nie muszę. Diabli skusić mnie nie mogą Bo już tu sprzedałam duszę.