Panie bogaty, To u pana wisi prawdziwy Van Gogh? W sierpniu, to był osiemdziesiąty ósmy rok, namalował te kwiaty. Ile dał pan za nie milionów? Sporo kasy. Zginął postrzelony. Wie pan? On był trochę szalony. Tak się zastanawiam czasem, gdzie życia sens? Gdzie spełnienie marzeń? Czy trzeba umrzeć postrzelonym jak Vincent, czy "Imagine" Johny, czy lepiej mieć salon z jego obrazem? Panie cholerny milionerze, niech pan nic nie mówi jeszcze, patrząc na ten obraz w ciszy mam dreszcze, a panu i tak nie uwierzę.