CZYM JEST MIŁOŚĆ?

Drwalem plującym w pobrużdżone dłonie, jak grudniowe grudy zimowej orki w ostrą skibę i zaraz żylastymi uderzeniami młotem w żelazny klin, rozłupującym dębową kłodę na ćwiary. Jego żoną cicho znoszącą gałęziówkę z wyrobiska i układającą ją cierpliwie w metry przy leśnym dukcie, na skraju zrębu. Jeich dziećmi spalającymi w ogromnym ognisku igliwne końcówki gałęziówki sosnowej, a na jego skraju, w gorącym popiole, piekącymi kartofle na drwalowskie drugie śniadanie i jeszcze grzejące herbatę ulung w butelce po winie pisanym, jak ikona, tylko patykiemb i zadeklowaną korkiem z pogniecionej i artystycznie uformowanej w owal szpalcie Trybuny Ludu.

Halinie Poświatowskiej i Edwardowi Stachurze poświęcam oraz nam, którzy byliśmy tamtą miłością.