Vergil

Wybłyszcza sierpień,
w sierp księżyca cierpień,
złotem ścinany.

Czego bardzo chcesz
świtu zew
może zmierzchu czerń
przypatrz się

lustrzane odbicie za sobą ma mglistą biel
a w niej
poza sukcesem

w pustce niespisanej
coś więcej jest

oczy łzami zamglone
duchy wokół tak bardzo tym co widzą strapione
ulice śmierci
krzyże ledwo znoszone

patrz w odbicie
tego co jeszcze w tobie dla innych

nie jest stracone

Boję się jak kwiat,
zim korę zwodzących i…
śmierci - samotnych.

Tak umiera świat,
barwą słońca smagany,
taniec, liść i wiatr.

Jesień składa czas,
noc - świata barw nie złoci,
mgła płacze świtem.

Srebrzysty dotyk,
nad taflą noc odkrywa,
ból - blaskiem zmywa.

Ku niebu wzniosłem koronę, chciałem wiecznie żyć,
śnić nie wasze,
lecz własne zimowe sny.

Było mi wstyd,
gdy wśród was stałem nagi prosząc o wody łyk, lecz
nie czułem lęku wobec mroźnych dni.

Budząc się znów, spijałem życia cud,
spacery wasze, śmiech,
czystej miłości głód. [...]

Cichym szumem drzew
przeciąga się, ostatnich
nocy ciepły wdech.

ledwo tląc się czas
tchnął życie
za dnia ofiarował blask
noc nauczył słuchać gwiazd

przetarł zmurszałe ramy z prochu i śmierci
przelał na płótno moc barw
obraz ten sam
malowany źdźbłami soczystych traw
błękitem silnym co scala niejeden świat
trwa [...]

Tak najlepiej gdy każdy róg,
anieli czy diabli tętni tajemnicą,
czy ten cień to miłość?
Czy tam czeka wróg, może cud.

Może to tylko obwiędły krzew,
konar suchy, albo zwykły umysłu brud.
Dom bez duszy, bez wyrazu duch,
zagubiony w butelce, życia głód.

Kroki w uliczce, w której ktoś smutek w sobie gniótł,
ktoś ufny uśmiech niósł,
ktoś się potknął, kolana stłukł,
inny podał rękę - pomógł bo mógł.

Mgła chowa w sobie to, czego wzrok nie dopowie,
gęsta cisza przechadza się w głowie,
ponure światło latarni,
strach i nadzieja niech drogę podpowie.

Tak kruchy płatek,
w piękno bieli nie zmienia,
kryształ istnienia.

Wędrują cienie,
pod opieką gęstej mgły,
wspomnień, ciche łzy.

Wciąż tam są,
niedawno przez chwilę wspominani,
okryci pięknym płaszczem, przed wiatrem ich kwiaty bliscy schowali.

Teraz sami czekają wśród chylącej się jesieni,
gdzie tylko wrzos kwitnie.

Myśli żywych twarde wykute niby z kamieni,
z dążenia, ze stali.
Pokazali się - lecz szybko znikali.
[...]

Noc spija smak snów,
wprost z księżycowych ust,
srebrzący się chłód.